老朽若扫掉这三个字，你就什么都不是了。”
“一个什么都不是的人，拿什么跟归墟殿平账？”
满山死寂。
李长风的手按在了剑柄上。白莲的暗器已经摸到了袖口。裴无碑抱着薪册，脸色灰白。
张寒月没有动。
他只是低头看了一眼自己的剑。
剑脊上，幽蓝的星砂还在流淌，像一条小小的河。星砂的光映着他的脸，映着他眉心的那道细纹，映着他从葬神渊拔剑出渊那天起，就没变过的神情——
冷，稳，不在乎。
“扫吧。”他说。
陈执事的眼睛眯了起来。
“你说什么？”
“我说——”张寒月把剑横在身前，剑尖朝外，“扫。”
他不是在请战。他是在请扫。
陈执事盯着他看了三息，忽然笑了。
“好。”
帚丝落地，轻轻一挥。
第一帚，扫过剑脊。
星砂的光像被风吹散的烟，一缕一缕褪下去。幽蓝褪成灰白，灰白褪成透明。剑脊上那道与断碑缺口相合的细纹，一寸一寸黯淡——碑的名，被扫掉了。
张寒月的剑，变成了一块没有碑纹的铁。
第二帚，扫过剑身。
青云宗的无上荣光，像一层金色的薄雾，从剑身上剥离。万碑齐鸣的回响、剑冢万年的传承、出渊那日的天地异象——所有的“名分”，一扫而空。
张寒月的剑，变成了一块凡铁。
第三帚，扫向他的人。
这一帚很慢。慢到张寒月能看清帚丝的每一根竹枝，能看见帚柄上磨出的光亮，能看见陈执事手腕上翻起的茧——三百年扫地磨出的茧。
这一帚，扫的是“张寒月”三个字。
扫的是牛尾之河张家宗祠雪夜的宣判，扫的是那道族令上墨迹未干的《逐出宗谱》，扫的是归墟殿密档里那两个字——《杀张》。
扫的是他背了这么多年的耻辱。
扫的是他这一路走来的过往。
扫帚的帚丝，离他的眉心只有一寸。
张寒月闭上了眼。
他没有挡。
不是来不及。是他自己选择了不挡。
“张寒月”三个字，是他从雪地里捡回来的，是从剑冢万年古碑下重新拼起来的——这个名字，他背了半生，痛了半生，也靠了半生。
可昨夜他也
…。。