“四天。”陈执事继续往前走，“碑主若撑不住，老朽可以背你。”
“不用。”张寒月站起来，拍了拍膝盖上的土，“走吧。”
第七天，黄昏，归墟海。
张寒月第一次看见这片海的时候，以为自己走错了地方。
海不是蓝的，也不是绿的。是灰的。像一块巨大的、铺展开来的碑面，没有波浪，没有潮汐，甚至连风都没有。海面平静得像一面镜子，镜子里映着天，映着云，映着远处连绵的山影。
可那些倒影，都是反的。
天在下，海在上。云在脚底飘，山在头顶立。张寒月站在海畔的礁石上，忽然有一种错觉——自己不是站在海边，而是站在天上，俯视着脚下的世界。
“归墟海。”陈执事把扫帚插进沙滩里，像插一杆旗，“殿里的门。”
他抬起脚，踩在海面上。
海水没有湿他的鞋。
海面在他脚下凝成了一块碑一样平整的硬面，灰白色的，带着淡淡的纹路——像碑纹。
“碑主，请。”陈执事侧身让路。
张寒月深吸一口气，踏上了海面。
脚落下去的一瞬，整片海，动了。
不是波浪。是鱼。
亿万条鱼，从海底深处涌上来，密密麻麻，铺满了整片海面。它们不是游上来的——是朝上来的。每一条鱼的头都朝着张寒月的方向，每一条鱼的嘴都张着，像是在无声地喊着什么。
“万鱼朝碑。”陈执事的声音从身后传来，带着一丝罕见的笑意，“三百年了，老朽头一回见这场面。”
张寒月没有回头。他只是往前走，一步一步，踩在鱼群铺就的海面上。鱼群在他脚下分开，又在他身后合拢，像一条活的路，一条通向海中央的路。
走了大约一炷香的时间，他看见了那座祠。
旧祠。
很小的祠，孤零零地立在海中央的一块礁石上。青砖灰瓦，木门半掩，门楣上没有匾额，只有一道深深的刀痕——像是有人用一柄极大的刀，在门楣上刻了一道，却没有刻完。
祠前的台阶上，坐着一个人。
一个年轻人。
很年轻，看起来不过二十出头，穿着一身洗得发白的青衫，头发随意束着，手里拿着一卷书。他坐在那里，像是已经坐了很久，又像是刚刚才到。
看见张寒月走来，他抬起头，笑了笑。
“碑主。”他站起身，
…。。