从码头仓库出来时，天色已经暗了大半。
灰海上的落日被铅色的云层压得只剩一条暗红色的缝，像一只半闭着的、充血的眼睛。
林奇没有走正门。
他从仓库侧面的窄巷里穿出来，衣角沾着墙上蹭下的铁锈，鞋底踩过一滩不知名的污水。
巷口两个正在分烟叶的搬运工抬头看了他一眼，又低下头去。
码头这种地方，每天都有陌生人从各种角落钻出来，没人会多问。
他沿着栈桥往回走，脑子里反复回放着刚才在仓库里听到的对话。
仓库内部很暗，只有几盏挂在横梁上的油灯在跳着昏黄的光。
他刚才潜伏在一堆摞得参差不齐的木箱后面，背靠着冰凉的铁皮墙，将呼吸压到最低。
两个穿着短褂的男人蹲在符文阵旁边，其中一个手里拎着一盏提灯，另一个正在用粉笔在地上补画几处被磨掉的符文线条。
“这批箱子什么时候送？”补画符文的那个人头也不抬地问。
“明天晚上。潮水上来之前。”拎提灯的从怀里掏出一张皱巴巴的纸条，凑近灯光看了一眼。
“霍夫曼老板说了，这次要送七个。
西区三个，南区两个，碎钻街附近一个，还有一个送到【议会】后面那条巷子里。”
“【议会】？那也太危险了吧？”
“老板说越危险的地方越安全。再说又不是送炸弹，就一个巴掌大的木头盒子，谁知道里面是什么。”
补画符文的人停下手中的粉笔，抬起头：“里面到底是什么？我经手送了十几个了，每次都锁得严严实实，晃都晃不出声。”
拎提灯的男人左右看了一眼，压低了声音。
林奇几乎要把耳朵贴到木箱上才能勉强听清。
“别乱问。但我听码头办公室那边的人说，每个盒子送出去之后，收件的那家都会在十天之内出点事。
要么是家里有人疯了，要么是突然破产，要么是莫名其妙地死了人。”
补画符文的沉默了几秒，然后往地上啐了一口：“操，这活我不干了。”
“你不干也得干。你以为霍夫曼老板的钱是白拿的？”
拎提灯的从兜里掏出一个沉甸甸的钱袋晃了晃，金币碰撞的声音在空旷的仓库里格外清脆，“反正咱们只管送货，别的跟咱们没关系。明天晚上记得来，老地方，七号码头。”
两人灭了提灯，朝着仓库深处
…。。