季云深的手臂还在冒烟。
不是白烟了，是黑色的、浓稠的、像油一样的烟。
烟从他的手臂上升起来，在空气中缓缓扩散，带着一种说不清道不明的气味——像是有什么东西在燃烧的气味。
他的右臂从肩膀到指尖已经变成了紫黑色。皮肤干裂，像久旱的河床，裂纹纵横交错，密密麻麻。
裂纹的缝隙中渗出的不是血，是黑色的、黏糊糊的液体，像沥青一样稠。
液体顺着他的手臂往下淌，滴在地上，发出“嗤嗤”的声响，在地上烧出一个个黑色的小坑。
他的手指保持着抓握的姿势——五指弯曲，指尖向内扣。
但那不是他故意保持的姿势，而是肌肉已经坏死了，关节已经锁死了，他的手永远定格在了这个动作上，像是被铸进了青铜里。
季云深低着头，看着自己那条废掉的手臂，眼神空洞得像是被掏空了五脏六腑。
“我……我的手……”他喃喃自语，声音沙哑，像是在说给自己听，又像是在跟什么人求救，“我的……我的道行……我的……”
没有人回答他。
赵队站在他旁边，手放在腰间的武器上，指节发白。他的嘴唇抿成了一条线，眉头拧得很紧，眼睛一直盯着季云深的手臂，像是在看一条随时可能扑过来的毒蛇。
“季先生，”赵队说，“我扶你起来。”
他伸出手，想要去扶季云深的肩膀。
“别碰他。”
张起灵的声音从旁边传来，不大，但每个字都像钉子一样扎进了在场每个人的耳朵里。赵队的手停在了半空中，距离季云深的肩膀不到一寸。
“他身上的黑气还在，”张起灵说，语气平淡，像是在说一件很普通的事情，“碰了会被传染。”
赵队的手缩了回去。
他看了看自己的手，又看了看季云深手臂上那些还在冒烟的黑色裂纹，退后了两步。
季云深抬起头，看了张起灵一眼。他的眼睛里没有怨恨，没有愤怒，只有一种深不见底的、让人心寒的绝望。
“我的道行……全废了……”他说，声音轻得像一片落叶，“几十年的修行……全废了……”
他低下头，看着自己那条废掉的手臂。黑色的液体从他的指尖滴落，在地上汇成了一小摊。
那摊液体在缓慢地扩散，边缘冒着细小的气泡，发出“嗤嗤”的声响。
没有人说话。
…。。