在那里，看着地图上的那个符号，看了很久。
然后他卷起地图，收入怀里。
他站起来，走到帐门口，掀开帐帘。
风从外面吹进来，带着潮湿的、腥咸的味道，吹在他脸上，吹在他身上。
他站在帐门口，看着外面的天。
天已经黑了，但远处的天边还有一点光，像是火烧云的余烬。
他站了很久。
看着那些云，看着风吹过旗帜，看着营火在远处跳动。
然后他转身，走回帐里。
他躺在榻上，闭上眼睛。
左手还在隐隐作痛，但他感觉不到。
他只感觉到右手掌心，那个被握在手心里的温度。
三击掌。
不相忘。
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