光绪十五年六月十五日夜。
月光如水，洒在紫禁城的琉璃瓦上，反射出惨白的光。
光绪像往常一样，在养心殿后院的密室中修炼了一个时辰，然后回到寝殿，准备就寝。
他刚脱下外袍，忽然感到一阵异样的风从窗外吹进来。
那风不对。
不是自然的风，而是某种物体高速移动时带起的气流。
光绪反应慢了半拍。他的身体虽然已经被龙气淬炼到后天后期，但心神疲惫——这些日子他白天在朝堂上与慈禧周旋，夜里偷偷修炼，几乎没有真正休息过。
那半拍的迟缓，要了他的命。
一道寒光划过，光绪感到左胸一阵剧痛。
他低头，看到一把短刀插在自己的胸口，刀身没入三寸，鲜血顺着刀柄汩汩流出。
黑暗中有黑影扑来，光绪拼尽最后的力气向旁边滚去，避开了第二刀。他撞翻了烛台，殿内陷入一片黑暗。
“有刺……”他的声音卡在喉咙里，血沫涌上来。
肺叶被刺穿了。
光绪倒在地上，意识迅速模糊。他听到门外传来侍卫的惊呼声、兵器碰撞声、有人在喊“护驾”。但这些声音越来越远，像是隔了一层厚厚的水。
黑暗中，他看到那个黑影被赶来的侍卫缠住，然后更多的手伸过来，有人在按他的伤口，有人在喊“传太医”。
但这些都不重要了。
因为他感到自己的灵魂正在从身体里飘出去。
像一缕烟，轻飘飘地上升。
奇怪的是，他不觉得害怕。十四年的囚禁、羞辱、压抑，在这一刻突然变得毫无意义。他想起太和殿上那道明黄色的帘幕，想起慈禧那声轻咳后百官的沉默，想起生母血书上娟秀的字迹。
“吾儿，活着。”
对不起，母亲。他没能做到。
他的意识开始溃散，像冰融化在水中。
就在这时，一道金色的光从天而降，将他的残魂裹住了。
那光很暖，像冬天里的炭火，像童年记忆里一个模糊的怀抱。他被那道光牵引着，没有坠入黑暗，而是向另一个方向飘去。
然后，他听到了一个声音。
不是耳朵听到的，是直接出现在意识里的。
“……我去，这什么情况？”
那声音年轻、尖锐，带着一股子二十一世纪特有的粗粝感。
“我特么不是在宿舍打
…。。