三个月后，李筱悠在阿里山脚下那间由老茶厂改造的社区诊所里当起了临时助手。
说是诊所其实只有三间房，一间诊室、一间药房、一间兼作储藏室的小阁楼。Simon穿白大褂的样子比在哈佛附属儿童医院时随意了许多，领口的扣子总是不系最上面那颗，袖口卷到肘部，听诊器有时候挂在脖子上，有时候随手塞进白大褂口袋里，露出一截银色的管子。他给山上的茶农看高血压、给村里的孩子打疫苗、给偶尔从山下镇上来的孕妇做产检——用他自己的话说，这是一个“从心脏外科退到全科门诊“的人生阶段。但他说这句话的时候嘴角是弯着的。
那天下午阳光很好，诊所门前的石阶被晒得温热。李筱悠坐在药房柜台后面整理一批新到的药品，把铝箔包装的药板按有效期排好。Simon从诊室走出来，手里端着一杯茶，靠在柜台边上看着她。她没抬头，但知道他站在那里。
“你那个药箱第二层的听诊器放了三天没消毒了。“她头也不抬地说。
“嗯。“他喝了一口茶，没动。
她终于抬起头来看他。阳光从窗户斜进来，正好落在他侧脸上，把灰蓝色的眼睛照出一种接近于半透明的质感。他看着她的目光里有那种她现在已经很熟悉的东西——不是医生看患者的专注，是一种更软、更长时间的注视，像在看一件他花了很多年才从梦里搬到现实中的东西。
“昨天半夜我醒了一次，“他说，声音很轻，像在聊一件他和她都已经习惯的事，“梦见你二十年前刚做完手术那天。你躺在病床上，睫毛上还粘着麻醉后没完全睁开的眼屎。我那时候想，'这个小孩醒过来之后看见的第一个人会是我吗？'“
李筱悠把手里那板药放下来，靠在椅背上看着他。金色的瞳孔在午后的日光里淡得像融化的麦芽糖。
“结果呢？“
“结果你第一个叫的是'妈妈'。“他笑了一下，“但我当时觉得也没关系。“
诊所门外有人喊了一声，Simon转身走出去，白大褂的下摆在门框边扫了一下。李筱悠听见他在外面的石阶上跟一个阿婆说话，声音不高不低，带着一种已经开始习惯台语语调的缓慢腔调，偶尔夹一两句发音还不够准确的闽南语词。阿婆笑了，笑得很响，像被这个外地医生笨拙的口音逗乐了。
李筱悠低下头继续理药。柜台面上摆着那只银色秒表，表盘上的裂纹还在，但秒针已经彻底不走了。她把表翻过来，背面刻着的那
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