"嗯。"
她没有再说下去。
这一次，她不必说。
" />手按住。
"裴墨珩。"
"嗯。"
她没有再说下去。
这一次，她不必说。
她已经用一整个晚上，攒够了。
灯，又被拨暗了一分。
他身上的酒气，一点一点，被另一种气息盖过去。
沉水香。
那是他身上独有的味道。
她从前在药里闻过千百回。
今夜，是贴着闻的。
他的唇，先落在她的眉心，再落到眼尾，再落到耳后。
一路很轻，轻得像试针。
可他每落一处，她那一处就烧起来。
苏画砚攥紧了身下的锦被。
她这辈子看过的脉、断过的症，没有一桩是猜的。
唯独今夜，她一点都猜不到下一步。
"裴墨珩。"
"嗯。"
"你再慢下去，"她说，"我要骂人了。"
裴墨珩在她耳边，低低地笑了一声。
这一声笑，烫得她耳朵发麻。
然后——他不再慢了。
她的指尖，先是碰到他的衣襟。
然后是他的肩。
然后是他的背。
一道旧疤，在左肩胛骨下面。
她认得。
十三年前，雪地里跪出来的。
她的手停在那儿。
很轻地，按了一下。
裴墨珩的呼吸，乱了。
"疼吗。"她问。
"不疼。"他说。
又是那两个字。
这个人，一辈子只有这两个字。
可他此刻的声音，不是那两个字的调。
是哑的。
哑得像雪夜里，火折子擦了好几下，才终于点着的那一下。
后来，苏画砚就记不太清了。
不是忘了。
是顾不上记。
起初是帐子里的风，一寸一寸地热。
再是她的骨头，一寸一寸地软。
到最后，连那点烧了一夜的红烛，都成了一道虚影。
她只剩下感觉——他掌心那道旧疤，贴着她的背；他额角的汗，落在她颈窝；他的呼吸，一下一下，压在她耳边。
她伸手，去够他的后颈。
够到了，就再没松过。
帐子放了下来。
…。。