月光透过柳条斑驳地洒在他的脸上，明明暗暗地闪烁，把他的表情切成了好几块，但每一块里都是同一个意思——
他不打算追究。
他的声音不高不低，正好够张信一个人听见：“不知者，无罪。张爱卿言重了。”
他收回手，又恢复了那副懒洋洋的样子，把歪脖子柳树上的一根柳条揪下来，随手递给张信一根草茎，自己也从地上捡了一根新的狗尾巴草叼回嘴里。
“来，坐。”他拍了拍身边的石块，那石块被江水冲刷得光滑平整，刚好够两个人并肩坐下。
语气像是在招呼一个认识了很久的朋友，而不是在对一个刚投诚的指挥使发号施令。“跟孤说说，长沙城里现在是怎样一番光景。”
夜风吹过芦苇荡，苇穗起伏如银色的海浪。
江心的渔火一盏接一盏地亮起来，星星点点，像是在倾听这段发生在江边的对话——
每一盏灯都是一个竖起的小耳朵，静静地听着两个男人坐在江边石头上一问一答。
伴着江上的晚风，张信的脑海中，那些他不愿触碰的记忆正缓缓浮上来。
他在长沙任职数年，亲眼所见、亲耳所闻的桩桩件件，都像是用刀子刻在骨头上的。
他试过无数次把这些事压在心底——办公文时压着，操练兵马时压着，甚至夜里辗转反侧时也在压着。可它们总会在某个安静的夜晚自己浮上来，就像水底的沉尸，绑再多石头也压不住。
长沙的梅雨季，总是裹着化不开的湿冷。那种冷不是北方的干冷，不是多穿一件衣裳就能扛过去的；而是一种能渗进骨头缝里的潮气。
衣服晾上三天也干不了，被褥摸上去总是潮乎乎的，连书房里的宣纸都软塌塌的，笔落上去墨迹会洇开一圈模糊的边。张信每次在这种天气里去王府述职，都觉得那股潮气里混着别的什么——不是水，是血。
雨丝细密，敲打在潭王府的琉璃瓦上，淅淅沥沥的声响混着水榭里传来的唱和声，软得像江南的烟。
八皇子朱梓刚放下手里的笔——那支笔是湖州来的紫毫，笔杆上刻着一行小字，“宁静致远”。
他身上的月白直裰，广袖上还沾着松烟墨的香气，宣纸上墨迹未干，是他新写的《雨宿岳麓寺》。笔锋清隽，风骨卓然，单看这笔字，谁都会觉得写字的人是个风雅到了骨子里的翩翩公子。
张信第一次看到朱梓的字时，也曾这样想过——那时他还在心里感慨，都说龙生九子个个不
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