周牧之的别墅在城北的半山上。
这一片是这座城市最安静的地方。开发商二十年前圈下这块地的时候，打出的广告语是“离尘不离城”——离尘是真的，盘山公路绕了七个弯，每绕一个弯，市区的喧嚣就淡下去一分；不离城也是真的，站在别墅三楼的露台上往下看，整座城市的灯火像一盘被打翻的围棋子，密密麻麻地铺到天边。周牧之每天早上六点准时站在那个露台上，看城市从晨雾里一点一点浮现出来，像看一幅被他亲手装裱好的字画。
今天他起晚了。保姆说，周先生昨晚书房里的灯亮到凌晨三点。这种情况不多。周牧之的作息像他的庭辩逻辑一样精确——晚上十点熄灯，早上五点五十醒来，不靠闹钟，靠身体里那口运转了六十多年的钟。昨晚那口钟乱了。因为昨天下午，他收到了一封没有落款的信。
信封是白色的，普通的牛皮纸，市面上任何一家文具店都能买到的那种。里面只有一张照片，照片背面写着一行字，钢笔写的，笔锋很利，“之”字的最后一笔往上挑——和他自己的笔迹一模一样。照片上是一个七岁的小女孩，扎着两个羊角辫，蹲在小区门口。她低着头，看着自己脚上的鞋。鞋带是系好的，结打在左边。
周牧之把这张照片看了很久。久到书桌上的茶从热变温，从温变凉，茶叶沉在杯底，舒展开的叶片像一堆溺水的蛾子。然后他把照片翻过来，又看了一遍那行字。那行字写的是——“周先生，别来无恙。苏正清的女儿长大了。她炒的红烧肉，不放糖。”
今天是周日。周牧之的周日惯例是：早晨练字一个时辰，午后小憩半个时辰，傍晚在花园里修剪盆景，晚上批阅法学院送来的博士论文。这套惯例他已经维持了退休后的整整七年，像一座上了发条的钟，滴答滴答，从不出错。但今天这座钟的发条被人动过了。他不知道那个人什么时候来。但他知道她一定会来。
这种感觉很奇怪。周牧之在法学界浸淫了四十多年，从助教做到博导，从律师做到专业委员会副主任，经手的案子没有一千也有八百。他见过太多人——原告、被告、证人、律师、法官、检察官。他把他们分成三类：第一类是来了就走的，像风，刮过去就没了；第二类是来了不肯走的，像藤，缠着你，越缠越紧；第三类是来了、走了、你以为她不会再来了，然后在某一天忽然出现在你面前，像一面镜子，让你看见自己这些年所有的变化。
苏砚是第三类。他没见过她，但他知道她是第三类。
下午四点，门铃响了。保
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