1940年8月5日，深夜23时15分，白金汉郡，海威克姆（High Wycombe），皇家空军轰炸机司令部地下作战室。
这里没有窗户，只有嗡嗡作响的换气扇在维持着空气的流动。刺眼的白炽灯光打在中央那张巨大的欧洲大陆军用地图上，将那些代表着工业节点和人口稠密区的标记照得惨白。
查尔斯·波特尔空军上将（Air Chief Marshal Charles Portal），这位掌管着大英帝国目前除旱家海军外唯一进攻手段的指挥官，正站在地图前。他的手指夹着一根香菸，目光死死地钉在英吉利海峡对岸。
和道丁一样，他的眉间刻着深深的悬针纹，那是长期处於兵力不足和决策高压下留下的印记。
在他身後是温斯顿·邱吉尔，他正坐在一张漆皮剥落的椅子上，双手交叠在腹部，沉默着。
而亚瑟·斯特林则站在阴影里，慢条斯理地查看着手中那份关於燃烧弹库存的报表。
「斯特林先生，首相阁下。」
波特尔转过身，面色凝重，声音有些谨慎：「我必须提醒二位。虽然德国空军现在因为我们的烟雾弹处於一种诡异的休整状态，这给了我们喘息之机，但这并不意味着我们具备了进行战略反攻的能力。」
波特尔走到地图桌旁，拿起指挥棒，敲了敲那几个标记点：「皇家空军目前能飞的远程轰炸机，主要是「惠灵顿」（Wellington）。它们的载弹量和航程都在红线边缘。如果我们要长途奔袭柏林，意味着每一架轰炸机都需要挂载副油箱，这将挤占炸弹的挂载空间。从战术毁伤的受益比来看，轰炸鲁尔区的炼钢厂或者汉堡的造船厂，或许更符合逻辑。」
「但这并不是一道单纯的计算题，波特尔将军。」
亚瑟合上手中的文件夹，发出「啪」的一声轻响。他从阴影中走出来，皮鞋踩在混凝土地板上，声音清脆而冷硬。
「波特尔将军，请忘掉您那些战术毁伤评估吧。」
「在那点可怜的载弹量限制下，轰炸鲁尔工业区纯粹是在浪费宝贵的航空燃油。即便您今晚把一座炼钢高炉炸成废铁，阿尔伯特·施佩尔的工程队只需要两周就能让它重新流出钢水。这种程度的损失对那个下士来说，可笑而可悲；而对於罗斯福来说，这更不是他想要的那种—一足以让他爆金币的投名状。」
亚瑟走到地图前，伸出一只修长苍白的手。他的手指略过了鲁尔区那些密密麻麻的工业图标
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