二十分钟后,苏言把苏大强从床上背起来。
老人轻得吓人,骨头硌着苏言的肩胛骨,像是一把随时会散架的枯柴。
苏大强趴在儿子背上,干瘦的手搭着苏言的肩膀,嘴里念叨着:“慢点走,不急,不急。”
苏言一步一步走得很稳,下楼梯的时候膝盖在打颤,但脊背挺得笔直。
陈婉晴跟在后面,一只手拎着包,另一只手紧紧捂着嘴,肩膀一抽一抽的,哭得无声无息。
车子驶上高速的时候已经是晚上八点。
后视镜里,陈婉晴把脸埋在苏大强的肩窝里,老人的手轻轻拍着她的后背,嘴里含混地哄着:“不哭,婉晴不哭,爸没事。”
苏言的眼睛盯着前方的路,手指攥着方向盘。
他的手机在口袋里震了一下,是陆知意的消息。
他没有看。
晚上九点四十,车子停在了村口那条坑坑洼洼的土路尽头。
苏言推开老屋的木门,屋里的霉味和灰尘扑面而来,他把父亲放在堂屋的旧藤椅上,自己去里屋铺床。
那张旧木床还在,床板上铺着一层发黄的竹席,是母亲在世时用的那张。
苏言把被褥铺好,回来把父亲背到床上。
苏大强躺下来的时候长长地出了一口气,浑浊的眼睛扫过头顶那根裂了缝的横梁,嘴角竟然弯了一下。
“到家了。”
“爸,你先躺着,我去烧点热水。”
“不忙。”苏大强拉住苏言的手,“你去把那个柜子底下的铁盒子翻出来。”
苏言顺着他的目光看向墙角那个掉了漆的老木柜,走过去蹲下身,从最底层摸出一个锈迹斑斑的铁盒。
盒子很轻,里面只有一张泛黄的照片。
照片上是一个年轻女人,扎着两条麻花辫,站在一棵槐树下笑着,眉眼弯弯的,跟陈婉晴有六七分像。
苏大强接过照片,干枯的手指一遍一遍地摩挲着照片的边缘,那些已经卷起来的毛边被他抚得更加柔软。
“你妈十八岁的时候照的,那时候我们刚认识。”
苏言坐在床边,看着父亲的手指在照片上来回游走,喉咙里堵着东西,一个字都说不出来。
“她那时候可好看了,全村的小伙子都想跟她说话,就我最笨,站在她家门口站了三天,一句话没憋出来。”
苏大强笑了一声,笑到一半变成了咳嗽,但他摆手不让苏言扶。
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