他的额头上，全是汗。
可他的脸色——
苏画砚搭上他的脉。
三指落下。
一息。
两息。
她的手指，停住了。
脉，往上浮了一分。
不是沉。
是浮。
脉浮，是气血往外走。
这三年里，她给他诊了几十回。
这是第一次，脉没有往下沉。
苏画砚把他的手放回膝上。
她坐下来。
坐下之后，她才发现自己的手在抖。
从指尖，一直抖到手腕。
这一次，她没有藏。
她把手摊在案上，让它抖。
裴墨珩看着她那只手。
"成了？"
苏画砚没有立刻答。
她抬起眼。
"裴墨珩。"
"嗯。"
"你身上的毒，出来了一点。"
"一点是多少。"
"很少。"苏画砚说，"少到你听不见，少到你看不见。"
"可它出来了。"
她顿了顿。
"这七年，它一次都没出来过。"
"这是第一次。"
书房里静了一会儿。
外头雪化了，从檐上滴下来，一滴，一滴。
裴墨珩看着她抖着的那只手。
过了一会儿，他开口：
"苏画砚。"
"嗯。"
"你的手，还没停。"
苏画砚低下头，看了一眼自己的手。
"让它抖。"她说。
"它憋了太久了。"
裴墨珩没有说话。
他伸出手，把案上那截木头，拿起来。
拿在手里，看。
"这东西。"
"怎么。"
"它能用几回。"
苏画砚愣了一下。
"一回。"她说。
"一回，就要换一截。"
"换一截，要泡七个月。"
裴墨珩把木头放下。
"那算不算够。"
苏画砚看着他。
"你身上那半副毒，要多少截。"
"七截。"苏画砚说。
"七截，就是七
…。。