“那里面有你吗？”他问。
她愣了一下。她的脸红了。不是夕阳的红，是那种从皮肤底下透出来的、藏不住的、像苹果一样的红。那红色从她的脸颊蔓延到耳根，从耳根蔓延到脖子，像一朵花在慢慢绽放。
“你、你问这个干嘛？”她的声音变小了，小到像蚊子叫。
“你先问的。”
她低下头，手指绞着漫画书的页角。页角被她绞得卷了起来，发出细微的沙沙声。过了好一会儿，她才小声说：“当然有。不然我问你干嘛。”
那句话像一颗石子丢进了他心里的湖。涟漪一圈一圈地扩散，从心脏扩散到四肢，从四肢扩散到指尖。他的手指还在发抖，但不再是因为紧张，是因为一种他从未体验过的、巨大的、几乎要将他淹没的情感。他忽然产生了一个念头：如果这个人有一天不在了，他会怎么样？这个念头像一根针，刺进了他的心脏。他疼得吸了一口气，但她不知道。
他伸出手，握住了她的手。他的手在发抖。她的手很小，很暖，手心有一点汗。
“沈若棠，我喜欢你。”
她的耳朵尖都红了。红得像要滴血。
“……嗯。”
“你呢？”
“你猜。”
“我不猜。你说。”
她抬起头，瞪了他一眼。但眼睛里没有怒气，只有满满的笑意，像一罐快要溢出来的蜂蜜。她的嘴角在往上翘，那颗小小的痣也跟着往上翘，她的眼睛弯成了月牙——不是那种刻意的、拍照用的弯，是真正的、从心底里涌上来的、藏都藏不住的弯。
“我也是。笨蛋。”
他笑了。那是他到这座城市之后，第一次真正的、发自内心的笑。不是礼貌性的、敷衍的笑，不是社交场合里应付差事的笑，是从胸腔里涌上来的、把嘴角往上扯的、让眼眶发酸的笑。
夕阳落在他们身上。钟楼的影子拉得更长了。草坪上的青草香味更浓了。他握着她的手，没有松开。她也没有抽开。
但他心里那根针没有拔出来。它留在了那里，成了一个永远不会愈合的伤口。很多年后，他会知道，那根针的名字叫做“失去”。