那枚竹简是巫逐留下的。
隰衡是在一个雨夜发现的。秋雨连绵了三天，小屋的屋顶漏了两处，他用陶罐接着，听着水滴敲打着地面，一卷一卷地整理白天抄好的竹简。这些竹简是他这几年在关中的记录——秦亡的经过、楚汉的战火、咸阳的大火，以及无数他亲眼看过又亲手刻下的名字。
翻到第三十七卷时，他的手指停了。
那是一枚他从未见过的竹简。竹片的颜色比其他的深一些，边缘打磨得极为光滑，像是被人反复摩挲过。编绳用的是丝线，不是麻——他所有的竹简都用麻绳编缀，因为麻绳易得，而丝线太贵了。一个普通的游学书吏用不起丝线，但他知道巫逐用得起。
他拿起那枚竹简，在烛光下翻转。
背面有字。刻痕极浅，字体极小，像是用针尖一笔一笔扎出来的。不用心看，根本发现不了。
"你记了这么久，累不累？"
隰衡的手指在竹简边缘停住了。
他盯着那七个字看了很久。烛火跳了一下，光影晃动间，那些字迹仿佛活了过来，像一条极细的蛇，从竹片上蜿蜒着爬进了他的瞳孔深处。一股寒意从尾椎骨底部慢慢往上爬，像冰水灌进了脊柱的缝隙。他活了四百多年，经历过无数次生死险境，但这种寒意不同——它不是来自刀剑和战场，而是来自一个认知：你自以为藏得滴水不漏，其实一直被人看在眼里。
他不知道巫逐是什么时候把这枚竹简混进他的记录里的。也许是他辗转各地时被人动过行囊，也许是某个他不注意的瞬间——有人进了这间小屋，翻开了他的竹简，然后放了这枚进去。也许更早。也许就在咸阳离开时，这枚竹简就已经躺在他某一卷记录的下面，等着他来发现。等着他一年一年地抄写、记录、翻阅，直到某一天终于碰到它。
无论哪种可能，都意味着同一件事——巫逐一直在看着他。
他放下手中的竹简，站起身，走到门口。雨还在下，院中积水没过了脚踝。他环顾四周，巷子里空无一人。隔壁的老妇人早就睡了，对面的杂货铺子关着门。这座小城在秋雨中沉沉入睡，没有人知道，有一张无形的网，已经在这间小屋中张了多久。
他回头检查了门闩——没有被撬过的痕迹。窗户的木栓完好，窗纸没有破损。但这说明不了什么。巫逐的暗网从来不靠蛮力，他们有一百种方法在不留痕迹的情况下进出一个人的生活。
他蹲在案几前，把四枚竹简拿到灯下反复端详。第一枚竹简上的丝线已
…。。